Вечер. Очередная порция секретов перед сном.
— Только добрые рассказывай, — шепчет Макс. — Не надо вот тех, где ты с велосипеда летела и ноги расцарапала. И про шрам на руке не надо.
— Ладно, — вздыхаю. — Добрые, значит. Про грибы рассказывала?
— Угу.
— А про мешок-ракету?
— Это что за ракета такая?
— Ага. Слушай. У моих бабушки и дедушки всегда было хозяйство. Козочки, даже барашки. Кролики. И вот мы ездили им траву косить. Знаешь, как скошенная трава пахнет?
— Как?.. — Замер Макс.
— Для меня она пахнет счастьем. Дедушка косил с бабушкой. А мы в мешки ее заталкивали. Помню, залезала в мешок и прыгала там, чтобы утрамбовать траву. Смеялась так, аж падала. А потом, когда мешки становились пузатыми, на них можно было садиться верхом и представлять, что летишь на ракете. И трава пахнет. И дедушка улыбается…
— Тебе грустно, что больше не можешь на мешке летать?
— Немножко, разве что.
— А давай завтра в это поиграем! — Макс аж подпрыгнул. — Возьмем пододеяльник, сложим туда вещей много-много. Чтобы пододеяльник стал пузатый. А после сядем на него, как на ракету, и полетим!
— Ммм?
— Короче, договорились. Завтра летим, — поставил точку Макс и пошел спать.

Выходит, летим.