Я была скучным подростком. Все свободное время от школы рисовала. У меня были такие громадные листы, которые я в хаотичном порядке зарисовывала историями.
Истории эти все до одной были со страстями, расставаниями, безумными любовями, потерями и находками счастья. Но главное — все они были в лицах.
Вот, когда у бабушки гостила, нашла пожелтевший лист, оставшийся с тех времен, когда внешне спокойная я бурлила внутри. Этой зарисовке — 17 лет… Посчитала, испытала шок.
Так удивительно: нам кажется, что настоящее никуда не подевается, что долгое останется долгим, грустное — грустным, сложное — сложным, а счастливое — счастливым.
Но нет, страницы лет сменяют друг друга, мы набиваем шишки, покрываемся морщинами, дети растут, а рисунки желтеют.
И там, на переправе, нам будет совсем фиолетово на то, что казалось сложным, неразрешимим, на сложности и грустности. Каждый из нас превратится в «корешок» своей собственной книги. А за спиной останутся страницы, наполненные зарисовками лет.
Цените и любите свое настоящее, своих детей, людей. Каждую свою страничку любите.